Era rubia y sus ojos celestes
reflejaban la gloria del día
y cantaba como una calandria
la pulpera de Santa Lucía.
Era flor de la vieja parroquia.
¿Quién fue el gaucho que no la quería?
Los soldados de cuatro cuarteles
suspiraban en la pulpería.
Le cantó el payador mazorquero
con un dulce gemir de vihuelas
en la reja que olía a jazmines,
en el patio que olía a diamelas.
"Con el alma te quiero, pulpera,
y algún día tendrás que ser mía,
mientras llenan las noches del barrio
las guitarras de Santa Lucía".
La llevó un payador de Lavalle
cuando el año cuarenta moría;
ya no alumbran sus ojos celestes
la parroquia de Santa Lucía.
No volvieron los trompas de Rosas
a cantarle vidalas y cielos.
En la reja de la pulpería
los jazmines lloraban de celos.
Y volvió el payador mazorquero
a cantar en el patio vacío
la doliente y postrer serenata
que llevábase el viento del río:
¿Dónde estás con tus ojos celestes,
oh pulpera que no fuiste mía?"
¡Cómo lloran por ti las guitarras,
las guitarras de Santa Lucía!
domingo, 12 de diciembre de 2010
lunes, 8 de noviembre de 2010
NO VAMO´A TRABAJARRRR!!!
No vamo’ a trabajar
No vamo’ a trabajar
No vamo’ a trabajar
No vamo’ a trabajar
(esta nos gusta a todos eh!)
Lunes si, primer día de semana,
Seria una macana si vamo a trabajar…
no vamo’ a trabajar, no vamo’ a trabajar…
no vamo’ a trabajar, no vamo’ a trabajar…
Martes si, del lunes día siguiente,
Y por lo consiguiente, no vamo’ trabajar,
no vamo’ a trabajar, no vamo’ a trabajar…
no vamo’ a trabajar, no vamo’ a trabajar…
Miércoles si, es mitad de semana,
Cumple años mi hermana, no vamo’ a trabajar, no vamo’ a trabajar…
no vamo’ a trabajar, no vamo’ a trabajar…
Jueves si, pero anunciaron lluvia,
Si uno bien lo estudia, no vamo’ a trabajar, no vamo’ a trabajar…
no vamo’ a trabajar, no vamo’ a trabajar…
Viernes si, al otro día es sábado
Pa’ conseguir asado, no vamo’ trabajar,
no vamo’ a trabajar, no vamo’ a trabajar…
Sábado si, se trabaja medio día
Total por medio día pa que vamo’ a trabajar,
no vamo’ a trabajar, no vamo’ a trabajar…
no vamo’ a trabajar, no vamo’ a trabajar…
Domingo si, no es día de trabajo,
Es justo y obligado tener que descansar,
no vamo’ a trabajar, no vamo’ a trabajar…
no vamo’ a trabajar, no vamo’ a trabajar…
No vamo’ a trabajar
No vamo’ a trabajar
No vamo’ a trabajar
No vamo’ a trabajar
RODOLFO ZAPATA
MALDITO SÁBADO
Todo terminó
ese fucking sábado.
El tren descarriló,
aunque todo parecía andar bien.
Y al otro día,
todo lo que te persiguió
volvía a empezar.
Pero ahora tenía cara y nombre.
Tu jeta se borró.
Pero tu recuerdo esta bien clavado,
muy profundo el hijo e´puta.
Aunque, en realidad,
tampoco me acuerdo cómo eras.
Sé que vas a llegar de nuevo,
que vas a volver.
Y todo será igual, y distinto.
Y mejor, je.
nestornauta peronista
pd: andate borghi por favor! muchas gracias.
sábado, 9 de octubre de 2010
TÚ
Tu mirada,
tu piel,
tus peleas
tus labios,
tus besos,
tu cuello,
tus hombros,
tu pecho,
tu pasión,
tu negativa a tomarte por donde mas me gusta,
tu forma de decirme basta cuando las cosas se nos van de las manos.
Todo eso tuyo estaba esperando,
y por un rato lo fantaseé.
Pero estabas lejos,
400 veces lejos.
el peronista burgués.
viernes, 17 de septiembre de 2010
Retrospectiva giratoria
Tantos giros
y miles de historias
que un viernes cualquiera
volvieron a mí.
Guerras de ayer y hoy,
de ficción y realidad,
se debatían en cada vuelta.
Y la victoria era una imberbe revolución
contra aquella hermosa y escurridiza muñeca.
Amores de animé
la protegen modernamente
contra una muerte lenta en el olvido.
Mientras,
su galope de libertad vuelve,
para acecharme despierto.
El sapo peronista.
jueves, 16 de septiembre de 2010
"EL ARRIERO" - Atahualpa Yupanqui
En las arenas bailan los remolinos,
El sol juega en el brillo del pedregal,
Y prendido a la magia de los camios,
El arriero va, el arriero va.
Es bandera de niebla su poncho al viento,
Lo saludan las flautas del pajonal,
Y apurando a la tropa por esos cerros,
El arriero va, el arriero va.
Las penas y las vaquitas,
Se van por la misma senda,
Las penas y las vaquitas,
Se van por la misma senda,
Las penas son de nosotros,
Las vaquitas son ajenas,
Las penas son de nosotros,
Las vaquitas...
El sol juega en el brillo del pedregal,
Y prendido a la magia de los camios,
El arriero va, el arriero va.
Es bandera de niebla su poncho al viento,
Lo saludan las flautas del pajonal,
Y apurando a la tropa por esos cerros,
El arriero va, el arriero va.
Las penas y las vaquitas,
Se van por la misma senda,
Las penas y las vaquitas,
Se van por la misma senda,
Las penas son de nosotros,
Las vaquitas son ajenas,
Las penas son de nosotros,
Las vaquitas...
miércoles, 1 de septiembre de 2010
YO NO ME SENTARÍA EN TU MESA
Por mas que quieran sacarnos de nuestro lugar y pienses que solo somos un puñado de idiotas
no no podras quitarnos lo que hicimos ya
ahora somos mas hermanos que antes
ya no podras mirarnos a los ojos mas
nosotros somos amigos, vos que solo estas
por mas que quieras tapar toda nuestra voz
nunca podrás callar esta canción
Y si despues no crees lo que te estoy diciendo mira mis pies bailando al son de este ritmo
voy a vestirme de traje aunque me vea mal
voy a saltar toda la noche sin parar de silvar
esta lloviendo pero yo no me voy a mojar
mis amigos me cubren cuando voy a llorar
por mas que quieras tapar toda nuestra voz
nunca podran callar esta canción.
Los Fabulosos Cadillacssábado, 7 de agosto de 2010
viernes, 16 de julio de 2010
MAGIA GAUCHA
Cuarenta mujeres
en la palma de mi mano.
Poco egoísta, divido
pa´reinar de pie.
Envidiada ausencia,
melancólicos recuerdos
te hacen pagar con orgullo
la mentira vuelta verdad.
Cabeza gacha, reculás.
Magia gaucha,
duelos cortos,
revanchas eternas.
bondiman peronista
jueves, 8 de julio de 2010
A vos
Estaba solo y vos, no sé -creo que no-.
Estoy igual que ayer
pero elegí no lastimarnos.
Yo te deseaba, vos me querías.
Ya sabía cómo iba a terminar este cuento.
Pero el final tenía un último código
y porque te quise, a mi manera,
no fui contra él.
El prisionero del 22
lunes, 5 de julio de 2010
HASTA SIEMPRE IMPERIO QUERIDO
Hoy me despido de los amigos,
hoy me despido de los vinos queridos
y de las fainas calientes y otras frías
Que un buen día conocimos.
Hoy no pasa el alemán,
ni el borracho del bigote,
sólo quedan los lingotes
del alquiler que nos degüella
Hasta pronto Carlitos,
hasta pronto querido,
no me olvido de lo vivido
ni de los seres conocidos
En Canning y Camargo
es el reducto del presente
no digo del olvido,
porque lo perdido se recupera
cuando vuelve en los sentidos
y cada vez que piense en pizza
estaré sentado, tomando birra,
en el Viejo Imperio querido.
Ivo Go
domingo, 2 de mayo de 2010
Cenizas de un fuego que no fue
Uyy! como tuve que remar para que no se haga un silencio incómodo para vos y para mi.
Uyy! como mirarte sin que te des cuenta de que me moría por estar con vos.
Y después te fuiste, pero yo pensé que no.
Entonces te buscaba, no me viste cogotear?
Y en esa fantasía me quedé solo, esperando que aparezcas.
No sentías desde allá mi corazón latir?
Pero ya era tarde.
Hoy me pregunté porqué será que me sentí así, y encontré algunas respuestas.
Ninguna me convence.
martes, 6 de abril de 2010
CASI-GOL (a la gata)
En recordar ese momento desperdicio cada mañana,
cuando pongo el pie derecho primero
para empezar el día con buena suerte.
Pero como no,
si fue el casi-gol mas importante.
Si te fuiste solo, corriste 30 metros
como si estuvieses en la pampa húmeda de Juan de Garay
y cuando te salió el arquero no sabías cómo definir (¿puntín, picadita o lo despatarro?).
En realidad si sabias,
pero habías crecido en la vereda de enfrente
y hacerlo, era gritárselo en la cara a la gente que mas querías.
Entonces cerré los ojos
le apunté al cartel de gatorei,
y pedí el cambio para siempre.
No te lo vas a perdonar nunca... o si.
PUMA PERONISTA
lunes, 22 de marzo de 2010
LAS APARIENCIAS ENGAÑAN
Y De donde sale la vida venís,
aunque cueste creerlo.
Y De turbia a casi transparente pasás,
tanto que a veces me lastimás
y confieso que no se por qué.
Y De una forma que no termino de aprehender
te convertís en eternas y arrugadas caricias,
dardos tranquilizantes de lo más certeros
que apagan a su manera mi corazón en llamas...
Y por eso te llevo siempre conmigo.
PUMA PERONISTA
aunque cueste creerlo.
Y De turbia a casi transparente pasás,
tanto que a veces me lastimás
y confieso que no se por qué.
Y De una forma que no termino de aprehender
te convertís en eternas y arrugadas caricias,
dardos tranquilizantes de lo más certeros
que apagan a su manera mi corazón en llamas...
Y por eso te llevo siempre conmigo.
PUMA PERONISTA
lunes, 15 de febrero de 2010
FELICIDAD
Cuando te invaden esas ganas de apuntar con los indices al cielo,
mirándolo a los ojos
esbozando esa sonrisita,
mezcla de satisfacción interior y plegaria cumplida,
q apenas se ve desde fuera
pero desde qué lejos se ve si estuvieses dentro mio.
PUMA PERONISTA
mirándolo a los ojos
esbozando esa sonrisita,
mezcla de satisfacción interior y plegaria cumplida,
q apenas se ve desde fuera
pero desde qué lejos se ve si estuvieses dentro mio.
PUMA PERONISTA
lunes, 8 de febrero de 2010
PUEBLO AFUERA
Un punto asoma desde el cerro. Se estiliza, ahora es un palito. Ahora sobre el palo se ve un sombrero y debajo del sombrero aparece Don Gregorio, que muy despacio alza una mano y saluda.
Maimará le devuelve el saludo, si se puede decir que un lugar puede saludarlo a uno. En realidad lo que sucede es que se abre en medio de las montañas, las nubes se hacen a un lado y ahí está Maimará. Las montañas, paletas de colores que se hunden en el pueblo. Se hunden, inevitablemente, una y mil veces, estas naves gigantes que ahora son montañas rojas, verdes, grises y negras.
Don Gregorio sigue en la bici, saluda a un puestito de Salchipapa con un sombrero coya. Detrás del carrito de metal, está Doña Lisa, que le devuelve el gesto y le pregunta algo que el viento se roba en un solo soplido.
Don Gregorio pasa por la estación y saluda a Faustino, el boletero. Faustino se murió hace cinco años, pero su fantasma cuida la estación abandonada. A Maimará llegaba el tren, a Purmamarca llegaba el tren, a Tilcara llegaba el tren, pero ya no. Un buen día alguien en Buenos Aires, decidió que no era rentable. Que la conexión entre pueblos hermanos no era negocio. Que era mejor dejar que un monopolio de micros se apodere de las rutas y les cobren a los pobladores lo que quieran para llevarlos por pocos kilómetros. Hubo promesas varias, ninguna se cumplió.
La boletería cierra su ventanilla y Faustino desaparece, Don Gregorio pedalea cada vez más rápido, se le hace tarde para el jueves de Comadre. La fiesta de comadre y compadre tiene larga data, los hombres casados salen de parranda autorizada y sus mujeres se quedan en casa. Pueden pasar la noche con una de las chicas solteras del pueblo y luego vuelven a su hogar. A la inversa es la noche de comadre, donde las casadas tienen su revancha con los varones libres.
Don Gregorio no tiene mucho trabajo, el almacén ya no funciona como antes, pero hace un tiempo se dio cuenta por dónde pasaba la changa. Con una media sombra y un poco de adobe construyó un camping familiar, dónde año tras año alberga a jóvenes mochileros que vienen a conocer las festividades norteñas de cada verano.
El bombo de la cumbia resuena en todo el pueblo, el sol cansado de seguir a Don Gregorio se escondió en la montaña. La bicicleta inglesa choca contra el cordón del Club Municipal y frena por primera vez en el día. Gregorio baja, saluda a todo el pueblo que está en la puerta del lugar, se acomoda el sombrero y pregunta cuánto está la entrada.
-25 pesos.
-¿Eh? Es mucho eso, yo no puedo pagarlo.
-Sale eso Don, perdone.
Gregorio se queda afuera, como todo el pueblo.
CREO QUE ESTE CUENTO ES DE LA AUTORIA DE IVAN GOMEZ, un gran amigo del puma peronista que esta lejos y ...pucha que se lo extraña!
amigo disfrute y cuidese, q nosotros ya estamos pensando en el abrazzo a tu vuelta!
Maimará le devuelve el saludo, si se puede decir que un lugar puede saludarlo a uno. En realidad lo que sucede es que se abre en medio de las montañas, las nubes se hacen a un lado y ahí está Maimará. Las montañas, paletas de colores que se hunden en el pueblo. Se hunden, inevitablemente, una y mil veces, estas naves gigantes que ahora son montañas rojas, verdes, grises y negras.
Don Gregorio sigue en la bici, saluda a un puestito de Salchipapa con un sombrero coya. Detrás del carrito de metal, está Doña Lisa, que le devuelve el gesto y le pregunta algo que el viento se roba en un solo soplido.
Don Gregorio pasa por la estación y saluda a Faustino, el boletero. Faustino se murió hace cinco años, pero su fantasma cuida la estación abandonada. A Maimará llegaba el tren, a Purmamarca llegaba el tren, a Tilcara llegaba el tren, pero ya no. Un buen día alguien en Buenos Aires, decidió que no era rentable. Que la conexión entre pueblos hermanos no era negocio. Que era mejor dejar que un monopolio de micros se apodere de las rutas y les cobren a los pobladores lo que quieran para llevarlos por pocos kilómetros. Hubo promesas varias, ninguna se cumplió.
La boletería cierra su ventanilla y Faustino desaparece, Don Gregorio pedalea cada vez más rápido, se le hace tarde para el jueves de Comadre. La fiesta de comadre y compadre tiene larga data, los hombres casados salen de parranda autorizada y sus mujeres se quedan en casa. Pueden pasar la noche con una de las chicas solteras del pueblo y luego vuelven a su hogar. A la inversa es la noche de comadre, donde las casadas tienen su revancha con los varones libres.
Don Gregorio no tiene mucho trabajo, el almacén ya no funciona como antes, pero hace un tiempo se dio cuenta por dónde pasaba la changa. Con una media sombra y un poco de adobe construyó un camping familiar, dónde año tras año alberga a jóvenes mochileros que vienen a conocer las festividades norteñas de cada verano.
El bombo de la cumbia resuena en todo el pueblo, el sol cansado de seguir a Don Gregorio se escondió en la montaña. La bicicleta inglesa choca contra el cordón del Club Municipal y frena por primera vez en el día. Gregorio baja, saluda a todo el pueblo que está en la puerta del lugar, se acomoda el sombrero y pregunta cuánto está la entrada.
-25 pesos.
-¿Eh? Es mucho eso, yo no puedo pagarlo.
-Sale eso Don, perdone.
Gregorio se queda afuera, como todo el pueblo.
CREO QUE ESTE CUENTO ES DE LA AUTORIA DE IVAN GOMEZ, un gran amigo del puma peronista que esta lejos y ...pucha que se lo extraña!
amigo disfrute y cuidese, q nosotros ya estamos pensando en el abrazzo a tu vuelta!
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